Manifestarse
Contra
Sedición, pared yeso ladrillo puerta abajopoesía carcomida, enterrada termita, enfundada en el tópico, argumentativa-narrativaadormecida -dialéctica letargo; discurso de pleonasmo, política social de no-extirpación; de sumisión, de vacuidad efecto mitigar-todo-proceso-cerebral- en pos del -raso, tiro franco, amor infra-dosis, pa si vi dad torrefacta. /
Manifestar'- involucrar de su llaga la involución, des-materializar constructo, espasmo frente a infalible, espesa tautología. Poesía machacando a contra diente símbolo, escrita en fast food- atragantada a -E y a marketing - escrita consumo a fórmula neta en contexto profiláctico. Manifestar'SE nueva era: lenguaje síntoma.
ROMPER LA MUSICALIDAD RECONOCIBLE- extraditar el Tono. Auxiliar la pasión en su potencia. /
Mallarmé, Pizarnik, Panero, Cortázar, Láutreamont, Blanchot, Herman Hitson, Waller, Rilke, Girondo, Irving Penn, Ajmátova, Breton, Whitman, Bresson, Ginsberg, Blanca Andreu, Deleuze, Magritte, Tagore, Kavafis, Liddell, Doisneau, Nicanor, Aguado…
(…) viejos perros adictos
Cuándo se extinguieron las razas menores - madera, cuerda, opio, luz -. /
¿¿¿¿LOS POETAS SUSTANTIVARON SU NOMBRE????
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¿Quién se acuerda de los armenios?
jueves, 16 de febrero de 2023
Por Carmen Crespo Ruizen Ocaso Fernweh
He nacido en Alepo
tengo el corazón flotando en bilis
he sido amenazado por un pueblo
que mira en blanco
la imagen del vilo.
La palabra me ha sido arrancada
Lemkin, no llaman a esto Genocidio.
Lemkin, no lo llaman Genocidio.
Voy a morir con tu palabra no pronunciada,
voy a nacer en Alepo en 2016,
y nadie frotará los puños
para defender mi nombre escrito en agua.
He nacido en Anatolia,
tengo el frío esculpido en tierra,
Turquía no me nombra,
EEUU no nos nombra,
he sangrado y he golpeado
hasta dejaros afónicos:
seguiréis a merced del desorden
El capital no tiene volumen.
El capital mira en blanco
la imagen del muerto no asistido.
"¿Después de todo, quién se acuerda de los Armenios"? (Hitler. 1939).
Saroyan, no lo llamaron Genocidio.
Lemkin, no lo llaman Genocidio.
He nacido en Ruanda,
me descosieron el vientre
cuatro hombres con la polla de navaja.
Lemkin, lo llamaron Genocidio,
y no hicieron nada.
La palabra me ha sido penetrada
como un infierno que especula con su temperatura.
Voy a vivir tatuada
con todos los ojos hechos baba
enterrando la voz,
que aquí no sirve.
Que aquí no crece.
He nacido judía:
¿Ante qué violación
se escuece más?
He nacido en Sarajevo.
La dignidad es todo lo que me queda,
escupo sin lubricar la lengua.
Es todo lo que me queda.
Lemkin. Nombrarme es cualquier verdad abastecida por el futuro
que espera paciente para no intervenir.
Señores y señoras que no nacieron como yo,
en Darfur,
no se me oye crujir,
porque estoy muerta.
Los muertos no muerden su justicia.
Los muertos no escriben poesía.
La poesía tiene el deber
de SANGRAR CONMIGO cada cuerpo,
AGUANTAR CONMIGO LA CABEZA DE UN HIJO,
ENTERRAR CONMIGO A UN HERMANO,
HONRAR CONMIGO LA HERRAMIENTA PALABRA,
LEVANTARLA COMO UNA AZADA
QUE SIEMBRA TODAS LAS BOCAS.
Si ni tan siquiera los *poetas
saben ya
hacia dónde aprieta el nudo,
qué sentido tiene
seguir escribiendo.
Los muertos no escriben poesía.
Qué sentido tiene
destrozarse los dedos
contra esta máquina
Para quedar inmóvil.
La Poesía ya no sirve
Los *Poetas ya no sirven
Lemkin, decirlo no alivia.
La Guerra es otra música irreconocible.
Los muertos no escriben poesía.
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