Stand.Be

viernes, 16 de enero de 2026


 Existes un tiempo / 
arrebatando un grado de certeza al aire.

Respiras 
te mueves 
hablas comes duermes 
entras sales acaricias rompes 
lloras te dueles trabajas enciendes 
pulsas te extrañas te contrarías.

Existes un tiempo / 
en automático en repeat,
lubricando la sed de un cuerpo que no se desliza.

La certeza se funde con la oscuridad,
 te falta el sustrato.

Te ahogas / inmóvil / apenas la palabra 
/ apenas el yo / una jauría de silencios escupe una sombra
el diafragma de la inercia te expulsa.

Como película en blanco y negro,
un fundido.

Una línea en el televisor,
un vacío aterrador,
el perro de la noche aúlla en tu nombre.

La brutal presencia de la flor
que ha descubierto su fruto
 y
no lo alcanza.

No resuenas con lo de siempre,
no retumba el pecho cuando lo aprietas
tratando de devolver su hipótesis 
a tu origen.

Existes un tiempo / 

Te arrancas de la gárgara un hilo de tierra,
que levanta la celada,
que señala 
el nogal
el ciclo
la herencia
la simiente.
 
Una vez has visto,
¡ya no eres ciega!

Ya no eres ciega 
cuando bebes
del sagrado pecho 
del presente.

No desaprenderás la luz,
el destello de la herida,
el núcleo del tambor,
el vibrato en el vómito,
el escozor de la lluvia,
la mirada alucinógena,
el soplo de la muerte:
la inasible consciencia del amor 
el fervor silencioso,
el sabor del sexo en blanco, 
el pulso de la tribu
que junto a ti,
se encuentra. 
Que junto a ti,
se revela.

De nada sirve
la forma del hábito
el rumiar del hábito,
la infección de hábito

cuando el Alma
ha vislumbrado el deslave

se despeña la memoria
que hacia
dentro 
ya nunca transige
un cielo 
cerrado. 

Qué quieres encubrir
si el cadáver
mora en tu entraña.

Jung te bendice
y caes de lado
en la rueda.

Cuando la llaga
se abre
digas lo que digas
habrá un delator.

((((((((((((( El pulso
termina
cuando dejas
de hacer fuerza. ))))))))))

Medit.Acción Matriz


 

I.
Un entrar al vacío sin 
costumbre de adjetivo. 
Cuestionar
aquello que di por sentado:
la inaudita pregunta como esquema.

II. 
Solo el hipo sortea lo que repito;
hay un púlpito de moscas 
pensándose yo,
al fondo de mis ojos cerrados
una pesca de arrastre:
La identidad creyendo salvar
a alguien.

III.
Paseo parque arriba
zigzag con el mundo que
anda frente a mí.
Me inquieta este cuerpo
que se busca en la mirada,
esta pirotecnia
del espejo,
la torpe esperanza
de anclarnos,
como una estaca,
 en el barrizal del tiempo.
La vanidad hecha carne:
de una mordida.


IV.
¿A mí me llamas,
que nunca he respondido?

V.
¿Acaso no es meditar una vacuna 
contra el juicio?


Declaración de exclusión IA

miércoles, 23 de julio de 2025


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